„Club Inferno“ – die neueste Produktion des Theaterkollektivs Signa für die Berliner Volksbühne zeigt die Grenzen des Realitätstheaters

Ein violett flackerndes Reklameschild im Flur, hinter einer Metalltür öffnet sich ein rotes Plüschboudoir, in dem ein schmieriger Mann im Seidenhemd seine Gäste empfängt. Zumindest von der Ausstattung passte der temporäre „Club Inferno“ hervorragend in den versifften Hinterhof der „Gerichtshöfe“ im Berliner Wedding. Doch nur site-specific soll das Theater von Signa und Köstler und Thomas Bo Nilsson ja nicht sein. Denn im Kern leben die Aufsehen erregenden Produktionen des dänisch-österreichischen Theater- und Performancekollektivs Signa von der Aufgabe der Grenze zwischen Kunst und Leben.

In ihrer vielbeachteten Produktion „Hadesfraktur“ (Köln 2009) gerät der Besucher in die Spiele einer brutalen Unterwelt. In „Hundsprozesse“ (Köln 2011) ist er angeklagt und weiß nicht warum. Gemessen an den Erfolgen der seit ein paar Jahren ebenso gehypten wie gefeierten Truppe löste die Grenzüberschreitung in „Club Inferno“ – der neuesten Produktion des Duos für die Berliner Volksbühne, leider nur ein existenzielles Gähnen aus.

Das lag daran, dass das Kollektiv Dantes Meisterwerk „Inferno“ in eine abgestandene Spießerfantasie übersetzt hatte. Für den, der sich in einer umständlichen Vorprozedur die Karten für die Performance abgeholt hatte, begann es noch einigermaßen dantesk. In einem Pavillon neben der Volksbühne in Berlin-Mitte musste er sich durch ein Spalier von ausgesprochen realistischen Pennern und Nichtsesshaften kämpfen, die ihm ständig einredeten, dass Kunst Scheiße sei. Drinnen angekommen, bekam er die Karten überreicht. Und wenn er sich in dem mit Wurzelholz ausstaffierten Raum umsah, konnte er sich tatsächlich an den Anfang von Dante erinnert fühlen, wo es bekanntlich heißt: „Auf halbem Weg des Menschenlebens fand ich mich in einen finstern Wald verschlagen, weil ich vom rechten Weg mich abgewandt“.

In Wedding, vier Kilometer Luftlinie entfernt, sah es schon ganz anders aus. Die neun Höllenkreise, vom Stolz über den Zorn, von der Gier bis zur Ketzerei, mutierten da zu liebevoll ausgestatteten Themenzimmern eines Edelpuffs, der sich da hinter der Metalltür einer Werkstatt öffnete. Und in denen der Gefangene dieses Mitspieltheaters die Grenze zwischen Leben und Kunst mehr als einmal quasi hautnah verschwinden sah: Wenn er plötzlich in den Armen somnambuler, debil schwankender Mädchen in kurzen Röcken oder verführerisch lasziver Jungs in Latex-Slips versank und sich zu Techniken veranlasst sah, die dem Institut des Beischlafs gefährlich nahe kamen. Im Dante’schen Sinne schrecken, kathartisch reinigen oder sonst wie läutern konnte das jedoch kaum jemand. Jedes Dschungelcamp funktioniert heute nach diesem Prinzip. Zum Rest des Beitrags »

„Solidarität ist die Zärtlichkeit der Völker“ ist eine theatrale Tortenschlacht. Dreh- und Angelpunkt ist die Erbschuld „Deutschland“, die als thematischer Brocken 60 Minuten über die Bühne gewargelt wird. Das Stück ist ein buntes Hin und Her, ein naiv-derber Reigen, der kein Auge trocken lässt und Völkisches und Folkiges dermaßen wohlmeinend miteinander in einen Topf wirft, dass die ausgekochte Schuhsohle am Ende durchaus so etwas wie Nährwert vorzuweisen hat.

Tatort dieses unbekümmerten Derbleckens ist ein mit Tierstreu ausgelegtes Kinderzimmer. An den Wänden prangen schweizer Karnevals-Monster-Masken und ein üppiger, augenloser Aufziehkasperl. Dahinter verprügelt ausgeplottet und in überdimensional Joe Louis Max Schmeling. Ein Turm aus Fernsehern bohrt sich ins Auge, gekonnt versteckt erscheint gegen Ende ein surreales Kriegsszenario aus Playmobil und ein dadaistischer Reichsadler baumelt in XL von der Decke. Alles ist hier so groß, wie das Thema es zu fordern scheint. Das Menschlein selbst wirkt wie von höherer Macht hinein verwunschen in diese infantile Versuchswelt, diese Baby-Version des Lands der Dichter und Denker, oder vielmehr: dem quietschig-bunt abgesteckten Reich der Richter und Henker.

Und flux geht’s los. Schon starten die beiden Hauptdarsteller, Anfangs noch in Zivil, schier aus dem Stegreif eine Reminiszenz an Ur-Anarcho Fritz Teufel. Das Publikum bleibt feucht-fröhlich, mit Schokoküssen verziert zurück und umgehend werden in Lufthansatracht Eier gelegt, der Ritter wird mit dem Araber ausgetrieben und China dem Erdboden gleich gemacht. Erika Steinbach kommt genauso zu Wort wie die unvermeintlichen Großeltern der Darsteller, Heiner Müller oder die Hamburger Radaubrüder von SLIME. Was Pasolini mit Alkopop und Rave zu tun hat, warum Roberto Blanco ein Antisemit ist und wie viele Pflastersteine eine laufende Waschmaschine in die Luft jagen, Sie sehen es nur hier! Es wird live gefurzt, gekifft, getanzt und gesungen und am Ende ist das ganze Bühnebild kaputt. Zum Rest des Beitrags »